Tudo, tudo se resolve.
Posso ter perdido o mundo (que, aliás, é preciso manter em respeito!), mas ganhei o universo...
Sinto-me um predestinado.
(um leão não morde, mata)

Sem o desdobramento das palavras elas não iriam e viriam e seria impossível o seu comércio que , como todos, é ilusório, pois é verdade mas não certeza.
É isso que faz a poesia imorredoura.

Um diário é um auto-retrato, que já tardam.

O ideal (a ideia e ou a sua imagem) pode ser como que um farol para estabelecer uma rota, sendo que o que interessa é o percurso não o objectivo.