(...) Sólon, que procurava antes adaptar as leis às coisas do que as coisas às leis (...)

Plutarco

D' outros cadernos

Viver é imaginar o que acontece

(...)uma pureza metálica onde o mastro altíssimo recompõe sem cessar o desenho das nuvens, ...um autêntico barco de piratas: targa branca da proa, com o seu bico de espadarte, até a popa onde, projectada, dança a bandeira escura (...)

Vulcão di fogo: para um momento de ebulição dez mil anos de silêncio

(Ao meu cão)

Acompanhei-o até à entrada do corredor

Fiquei a vê-lo enquanto o percorria

Ao fundo, à esquina, voltou-se

Disse-me adeus com um olhar

E desapareceu

Era o Corredor da Morte:

Saiu para a planície das caçadas eternas...

(Não há liberdade sem violência)

(nem amor sem escândalo, com uma vénia a Natália Correia))

Nunca percebi se o «Não invoques o nome de Deus em vão» se referia ao homem ou ao Deus

Sem vontade de estilo

«Só os peixes mortos são levados na corrente»

(escrito numa parede)

As ondas com a cabeleira de espuma ao Sol!

Não te espantes. o troar do galope que ouves é o bater do teu coração!

Adeus terra firme!

O Ordenamento enguliu o Urbanismo sem o assimilar; hoje o Ambiente repete o salto com o Ordenamento: amanhã voltaremos ao princípio!

Obstinação: os heréticos são os que empurram o mundo...

Vale mais um princípio que mil formas

A luz confunde-se com a verdade.

Todavia a verdadeira luz é inconfundível.

A melhor forma de esquecer é lembrar

Como não ser fiel aos animais?:

A seu modo são a liberdade viva

«Não há bom vento para quem não tem porto»

Séneca

Entrelinhas

Listar é exorcizar.

Já é tempo de aparecer aqui a Arquitectura: aparecer... porque a Arquitectura é uma Aparição.
É um lugar geométrico (da Aritmética Racional), mágico; donde..., durante muito tempo... , a arquitectura foi a arquitectura religiosa
Outra e a mesma coisa é ser o desenho, a forma do mundo: do mundo que vai para onde o homem vai
A construção do mundo é a construção do homem: é isto que a arquitectura ensina. Uma civilização está toda contida na sua arquitectura, no entanto é sabido que o homem não se fabrica
Chega de falar de Arquitectura! Ela insidiosamente, irremediàvelmente irá aflorar entre as palavras, como a erva entre as pedras da calçada...

O Amor tem muitos apeadeiros mas o Verão é a sua verdadeira estação...

transversões

(MK, de 15 Nov ao início de Nov/04)

Não ter imaginação é uma forma de mutilação; por outro lado, cria uma espécie de chão firme para progredir...

Aproxima-se uma tempestade

Aproveita-a

A vida é um exílio

Há dias em que chegamos sempre quando o comboio acabou de partir

(fim dos escritos do Moleskine)

+ transcrições

(Mk, 4 Abr/05 a 15 Nov/04)

Se o tempo é dinheiro porquê é que quando temos tempo não temos dinheiro e quando temos dinheiro não temos tempo?

A razão porque não perdoamos a quem tem o seu próprio mundo é que são pessoas que nos demostram que o mundo não é apenas o nosso.

Só há um modo de ultrapassar o medo: é passar através dele. (é um modo de inteligência, a coragem é outra coisa)

A coruja levanta voo ao declinar da tarde, em Atenas

Fui espreitar o amor de verão de Bergman: todos tivemos a nossa estação inominável, raros o despertar do encantamento.

O Quase é o começo do Mito

O dia enlasguescia...

O Tempo devasta os corpos.

E o tempo mal vivido aprodece tudo o que toca

A imobilidade não é a primeira das opressões? O registo não é a imobilização? A fotografia não é o registo de algo que nos prendeu? É um ajuste de contas!

Depois do arco destendido a flecha não pode ser mudada de rumo: quando a bagagem é leve, a aventura está ao virar da esquina

do arco aberto das portas das casas demolidas

coada pela roupa estendida que esvoaça na brisa que passa

Noites, páteos antigos

Horas esquecidas

(a corça ruborizada)

A Morte é uma luz que se apaga... Ah! Manter a chama acesa!...

A ilusão pode ser pensar que somos mais do que nós próprios (o que isso nos afasta de nós mesmos!)

A palavra é um pássaro

O silêncio sufoca

Não há maior falta de rigor do que aplicá-lo ao que nada dele tem

Dizem que o bom senso é a coisa mais bem repartida do mundo: a razão, se bem que não bem, também está sempre repartida

Quem não escolhe é escolhido

Beckett:

Tanta conversa para conseguir emudecer: é de lhe tirar o chapéu!

Quem não se procura não se sonha

Metade das coisas não as queremos ver, outra metade não as podemos ver...

Procuramos um pouco e sai-nos tudo, queremos tudo e sai-nos um pouco

A pessoa é o indivíduo mais a sua consciência: coincidir comigo!

Se sabes... porque esqueces?

transcrições

Não me empurrem: já sei que se opta sempre, eu sei que o possível é tão improvável...

As nuvens de setas que passaram sobre as nossas cabeças, cairam à nossa frente e que ficaram para trás... (esta linha vai de nós ao horizonte que sempre, sempre se afasta dos nossos pés...)

Ah!... Fundar qualquer coisa!... («o que fica, são os poetas que o fundam...)

Quero crer que escolho tudo quanto me acontece.

A poesia antes de ser escrita soa (e ecoa) no espírito.

Está na cara das pessoas tudo quanto tenhamos capacidade de ler.

Os outros são só metade da história.

Uma língua é um passaporte.

Todos os dias tenho novos limites.

Escrever no escuro é mais rigoroso do que escrever na água e mais seguro que escrever na areia.

Somos a ponte que nos estendemos sobre o abismo: tropeçamos nas coisas da vida e lançamo-nos para as estrelas...

Temos que estar à altura do que desejamos. E antes da linguagem, eram as visões...
A embriaguês não expulsa de nós próprios uma parte de nós?

Eu vejo a morte vir ao meu encontro: Ah!... Mas começa a conquista do mundo por ti!
Ontem, fui imortal!

O conhecimento que tens do mundo é o veículo em que o percorres...

O meu Pai: o seu olhar, aquela única vista presente, é o reflexo de todo o mundo (como eu o verei desde sempre).

(...) eu nunca me enganei: o engano é a descrença no que pensamos.

(...) o limite é uma porta.

A verdade é sempre uma bissectriz.

(Mk, 1 Ago a 8 Abr/05)