As horas passam sincopadas como badaladas. A superfície das águas desliza e reverbera sobre o mar; o azul debate-se contra o chapão prateado do reflexo do sol. Acompanhando a linha do horizonte uma magra tira cinzenta de névoa protela a vinda do calor. Escrevo em lugar de desenhar. Na escrita, além do sensual avançar da caneta no papel, persigo a palavra certa no cardume das que me ocorrem encobrindo a que procuro.