Nem sei ao certo.
Abominava aniversários
particularmente o próprio.
Não admitia envelhecer
não dizia quantos anos tinha
nem quando os fazia.
Como quem se trava e estaca
à beira do abismo.
O destino,
o outro nome de deus,
fez-lhe a vontade.
Mal se apercebeu
que caia num sono sem sonhos.
Ele, para quem
viver era sonhar.
Nunca saberemos o que aconteceu
o que sabemos
é o que imaginamos.
Dia de aniversário da minha mãe.
Este caderno é bem o caderno da crise. Em dois anos não cheguei ao fim. Talvez por causa do fim de muitas outras coisas. Bem espremido, o que restará dele?
Que saudades do tempo em que em pé, entalado na multidão, balançando-me de um lado para o outro no meio da mole ao ritmo da marcha do autocarro, procurava reter na mente uma frase, uma descoberta, até que a pudesse registar num caderno análogo a este e antes que se varesse da memória...
Já houve tempos em que estes cadernos me salvaram a vida. É caso para dizer que não basta estar vivo para se poder dizer que estamos a viver.