Parece-me ter chegado à idade de tudo. 
Tudo vi, tudo conheci, já tudo nada me diz.
Tão rodeado de tudo praticamente tudo me falta.
A vida talvez seja isto:
a contradição em estado puro.

TUDO

"Uma palavra descarada e inchada de arrogância
Deveria ser escrita entre aspas
Finge nada deixar de fora,
para concentrar, incluir, conter e ter
Mas é apenas
um pedaço de tempestade"

Wislawa Szymborska

SILÊNCIO Íntimo das escuridões e dos toucadores já tocado pela Voz pelos sons interiores da angústia dos passos nocturnos e secos selos da noite selos comemorativos da morte dos espelhos adolescentes inocentes que passamos os dias a preparar uma Cerimónia de velas acesas poemas já cegos já sentidos portanto penetro no Deserto decidido e rogo aos céus e às dunas à minha volta Silêncio já ! SILÊNCIO SENTIDO ! Só o Silêncio faz sentido ! Só o Silêncio soa desmedido ! Como um eclipse antiquíssimo ! E a chuva cai no Silêncio da Terra por muros e colunas sem fim !   do livro Juramentos, edições do interior, 1998

NAVEGADOR SOLITÁRIO À partida precisava também de um cronómetro um instrumento de precisão depois atravessei tranquilamente a baía com brisa fraca cortei como uma lâmina o rio primeiro depois o mar a passagem é tão bela. Escolhi esta saída esta paixão de resistência e de audácia a minha personalidade foi sendo revelada à medida que os dias passavam deslizei na água claro, eu não era um marinheiro experimentado era um solitário procurando relatos e o meu barco não é um conjunto de madeiras pregos quanto muito cordame e velas fanáticas de ventos de Mediterrâneos de Longas Datas. Para começar retomei os hábitos antigos envolvi-me por uma bruma espessa debruçei-me no passadiço rumei como um paquete profusamente iluminado na água. Quando a situação se torna muito perigosa recolho estas linhas à pressa ! do livro Cadernos do Interior, edições "O Pregão", Castelo de Vide, 1988

2 poemas do meu amigo Vasco

Se há coisa que aprecio na poesia é... a condensação!

Mudo, mudo sim

Mudo até emudecer.

Farto de gente cuja voz

Não acompanha os gestos,

Como andar perdido numa cidade

De esquinas sem rosto,

Até ir ter ao rio

Que nunca é o mesmo

A não ser que façamos parte da torrente.

Para com mais e com menos rigor entender, traduzi este poema do Jorge Luís Borges citado pelo meu amigo J.:

Já não serei feliz. Talvez não importe.

Há tantas outras coisas no mundo;

qualquer instante é mais profundo

e variado que o mar. A vida é curta

e ainda que as horas sejam tão compridas, uma

obscura maravilha nos assombra,

a morte, esse outro mar, essa outra seta

que nos livra do sol e da lua

e do amor. O extâse que me deste

e que me tiraste deve ser apagado;

o que foi tudo tem que ser nada.

Só me resta o gozo de estar triste,

esse vão hábito que me inclina

ao Sul, a certa porta, a certa esquina

Hei-lo com a língua com que foi feito:

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta
y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna
y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.
Sólo me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina

Em cada palavra há muitos sentidos

(um envelope com muitos pombos

correio ;)

Tapar o sol com uma peneira,

Meter o mar na cova da praia,

É o que é pretender falar,

Aquém da Poesia.

Mais certezas,

Só no suicídio ou

Num beijo apaixonado